Чья это боль листает цвет опавший?
За что слезами сыплет неба синь?
Быть может души сентябрей пропавших
Тоской тревожит горькая полынь?
А может птицы, улетая к югу,
Прощаясь с домом утренней зарёй,
Напоминают, что тепло друг другу
Дарить почаще надо, мой родной.
Что быстротечно белые метели
Холодной пеленой закроют жизнь.
А мы согреться так и не успели…
Листом последним к сердцу мне прижмись.