Снова осень и запах гнили,
От Калище до Броневой.
Для того, кого здесь родили,
Он натурою стал второй.
Ячменеет закатный мякиш,
Где «прорублено топором».
По привычке с восходом встанешь,
Глядь, а день уже за окном.
Жаль, не видно со дна колодца,
Её мокрую красоту.
Мне по парку пройтись придется,
Ораниенбаумскому.
То ли липа, то ли рябина,
Что не дерево — светофор.
Для кого ты пишешь картины?
Я б украл их, да я не вор.
Тебе ставят, и ставят пробу,
Ювелиры осенних дней.
Возбуждаешь поэтов снова,
Наготою рыжей своей.
Ты «ворам» подари Пегаса,
И пошли их галопом в рай.
А тому, кто хвалить не станет:
От тоски, прикажи - умирай!
Для поэтов, одно из правил:
Лист кленовый воспеть, резной.
Даже свечки, что в храме ставят,
Цвета осени золотой.
Снова запах осенней гнили,
Въелся в кожу, идет за мной.
Так наверно пахнет в могиле,
Похороненных за стеной.