Вдохнув аромат этой сырости вязкой,
Почувствуешь - сдавит виски.
Подвал, измазанный блёклой краской,
Охватит чувством тоски.
Когда-то здесь часто бывали люди,
Художник ставил мольберт,
Витали запахи вкусного блюда...
Теперь ничего нет.
И о событиях тех невзрачных
Не вспомнит уже никто.
Ничто в этом мире не вечно.
А, значит, вечность - ничто?