Милая моя, ягода рябины,
Глазки твои горят как рубины.
Губы малиновым соком полны,
Дай же напиться волшебной воды.
Сладкой станешь ты к январю,
Руки я к тебе протяну.
Кисти твои я руками согрею,
От аромата я захмелею.
Но дотянуться мне не легко,
Больно уж грозди висят высоко.
Да и сугробы колени скрывают,
Руки мои на ветру замерзают.
Медленно я ухожу от тебя.
Голос дрожит - ты не слышишь меня.
Сердце болит и ноет душа,
Как ты прекрасна и хороша.
Вьюга мешает, пурга да мороз,
Мне до тебя, не добраться без слез.
И застывают они на ветру,
Мне без тебя не жить одному.
Сколько есть сил, назад повернул,
Куст твой ветвистый я перегнул.
Хрустнул ствол как прозрачный хрусталь,
Грозди повисли словно вуаль.
Рукой провожу по рубинам твоим,
Нет предела страстям моим.
Сердце сильно так бьется, стучит,
На белых сугробах рябина лежит.
Словно картина мелькнула в глазах.
Ты же весной должна быть в цветах.
Что я наделал, зачем куст сломал,
Ягоду всю на снегу разбросал.
Сок твой как кровь на моем рукаве,
Память об этой суровой зиме.
Видно не в ту я заимку забрел,
Тебя потерял и себя не нашел.
Чужая рябина, чужая лоза,
И соку ее ты не пей никогда.
Хмельным будешь вечно, болеть и страдать.
И счастья тебе, никогда не видать.
Время меняет нравы свои.
Будет любимым мне куст ирги.
Ягоды мельче. Да сок в сентябре,
Холода нет и сердце в тепле.