Сто лет моего одиночества
пронеслись бы мраком храня
Если бы не утопия творчества
Что хранит меня день ото дня
Сотня слёз и грубых ругательств
извергались бы в никуда
Если бы не одно доказательство,
я всё ещё пишу, я жива!
Сотня сгоревших мечтаний,
Развелись бы мраком храня
И удары судьбы испытаньем
Не пробили брони творца!