Я больше о любви стихов писать не стану.
В весеннюю грозу, я в горные ручьи
несущиеся вниз, наперекор бурьяну влюблен.
Пусть пропоют проказники грачи
к приходу вешних вод торжественные гимны.
Пусть в лужах пузыри с капелью в унисон
напоминают всем, что мы непобедимы
покуда влюблены. И я не побежден.
И ты непобедима. Весенняя моя, дождливая моя.
Под вечер фонари гудят невыносимо
и ты бредешь домой, где ждет тебя семья.
Ссутулившись, в мечтах, улыбку не скрывая
как будто не спеша, но все-таки спеша.
Исчезнешь в пустоте пришедшего трамвая
я вида не подам, но вслед рванет душа.
По масляным путям, прильнув к стеклу едва ли
еще разок в глазах твоих себя найти
и не жалеть всю жизнь что мы родными стали
друг друга, повстречав на жизненном пути.
Я зарекаюсь вновь, что о любви не надо,
но карандаш, зажав в немеющей руке
я о любви пишу весеннюю балладу
льды, провожая грустным взглядом на реке.