Вот берёшь и читаешь гения,
Того, что живёт за тысячи километров,
Незнакомого, разве только друзья рассказывали…
В общем, странное чувство. Жизнь – тлен и брение,
Но за эти несколько сантиметров
Текста
Чувствуешь, как всё связано.
И читаешь, и нет сил успокоиться,
И мир, как стороны кубика-рубика,
Складывается…
Поразительно, право же.
И благословляешь эту бессонницу,
И глотаешь мыслей трупики
Записанных
Со страниц
Сразу же.
Ненасытно стихами всё давишься,
Неосознанно шепчешь: «Ну надо же! Мамочки!»
И в соцсети репостами-спазмами:
- Он же гений! Смотрите! -
Взрываешься…
И ведь знаешь, что им всё до лампочки,
Но кричишь, переполнившись
Мыслями
Разными.
И ведь знаешь, что поздно, в общем-то,
И что спать час назад лечь стоило.
Ругаешь себя за сантименты и ворчишь себе,
Что всё это
Глупости,
Но при этом и любишь же всё это…
Если б не будильник, то всё б устроило,
А так – спать. Но ещё стихотворенье,
Ещё немножко
Родной
Безумности.
26.09.2014, 23:30, перечитывая сборник Владимира Навроцкого "В ладонях полынь".