За окном сугробов горы и мороз под двадцать пять,
Хорошо в такую пору за столом роман писать.
Хорошо после обеда завалиться на диван,
Сна блаженного отведав снова взяться за роман.
Мне и дела нет до стужи, я творю, мечтой томим.
На плечах пиджак верблюжий, греет электрокамин.
Страстно хочет каждый автор книгу поскорей издать.
Чу, звонок. Звонит редактор – надо срочно выезжать.
Ишь как ветер завывает, но спокоен я вполне.
Ближе к телу надеваю то, что подарили мне.
Пусть себе пурга бушует, пусть мороз под двадцать пять,
Я иду и в ус не дую. Мне на это наплевать.