Я от себя никак не устаю,
Излив свои вчерашние печали,
Стихи мои, как будто бы украли,
И жизнь мою, и чувственность мою,
Теперь я здесь, немного отстаю,
От времени, что за окном уж осень,
Наверно, встречусь с вами, где-то в восемь,
А впрочем, я же молча - не пою,
Мне очень жаль, что бросив пару слов,
Ты от меня все дальше, все уходишь,
И я иду, наверно также, тоже,
Не разводя ни слякоть, ни мостов,
Наверно, быт похожий на леса,
В которых ветви возрастают в небо,
Где плещет жизнь' листвою пряча Фэба,
божественно, касаясь небеса,
Бездонных дум и рук, в которых не был.