Без пяти минут баранина
блеет жалостливо, ранена.
Эту, в сущности, котлету
очень скоро канут в Лету.
Ей уже и в перегное
что-то чуется родное.
Вот и хлопнулась на твердь:
так и к нам приходит смерть.
Бьет мясник, поскольку нам нужны
наши завтраки и ужины.
Нечто липкое у слива
знай, алеет сиротливо.
Все мы, мужики и бабы,
разве не люля-кебабы?
Так что мри, баран, от ран:
скоро свидимся, баран.