Пошло, поехало, забылось.
Как в прошлом было хорошо.
Дождем осенним будто смылось.
В грибной туман заволокло.
И день за днем, в кленовых листьях.
До снега белого бежать.
И как то боязно, что в поле чистом.
Намного легче все же дышать.
Там вязнут ноги, грязи по колено.
А впереди неведомый простор.
Иду бреду, не тащат ноги.
Но сдаться для меня, уже позор.