Чуть прохладное утро Парижа. Где-то парусник на Ривьере.
Свежий ветер целует крыши, в столь привычной ему манере.
Мы под куполом небосвода, чувство легкости и полета,
Белым парусом облака. Свобода. И французский шансон по нотам.
Чуть шершавый, слегка надменный, с нескрываемым привкусом грусти,
Он вливается в наши вены, и кажется, не отпустит.
И кажется, мы одиноки, под серыми сводами крыш,
И кажется, в Сену глубокую, глядится с тоской, Париж.
Прощается с этим летом, читает по лицам прохожих,
Роняет дожди на береты, становится старше и строже.
Прислушайся к его ритму, впитывай звуки осени,
Пьянящей, еще не испитой…
А в небе утреннем – просинь.
А в небе утреннем- тайна, с налетом французского шарма,
Интимно, почти сакрально, приподнята эта сень…
Город кружит влюбленными парами…
Начинается новый день.