Осень. Дождь. Опять ангина –
в горле ёж прижился. Мрак.
Счастья проблесков не видно.
Что со мной опять не так?
Лист опал – природа смертна.
Сумасшедший месяц был.
Осень снова мною вертит –
я чуть было не запил!
На себя не полагаюсь –
я уже прогнил извне.
Желтизной я очень маюсь
и отдамся белизне.