Нет, не идет к лицу мне этот цвет
В Искусстве нескончаемого лета.
Я, словно мамонт, проживаю век
Средь искр снега на висках планеты.
И в пасторальных перелесках дня,
На каменистых выступах культуры
Все собираю строчки для огня,
Чтобы согреть метель литературы.
Судьба моя, на Бога не ропщи,
Все кончится, когда следы растают...
Вот кто-то в лоб мне целит из пращи,
Но торопливо и не попадает.