Тень Бродского лежала между строк,
Качая ветви в хрупком равновесье,
Взрывая позабытый сон,
В котором, полетели в поднебесье.
В котором, явь, коснувшись сонных уст,
Как мать земли, вспорхнув, заговорила,
В котором, лишь одна, одна звезда,
Сверкала, как унылая могила.
В котором нет, ни правды, ни струны,
В котором ор, скрестясь в безликой оде,
Вещает быль, как были мы близки,
К великой сердцу, барабана трель, свободе.