Плач несётся над душою времени в часах –
Он такой пронзительный,
Похож на волчий вой,
Что одиноко слышится в пустующем лесу,
Доносится до темноты овражной,
Но это всё равно иное,
Ведь, это заунывное читаю я –
Здесь брошенная, позабытая, убитая
И надо мною только в клочья облака
В разбитой глади хрусталя…
Лицо обвеяно и выкрашено пеплом,
Снегами припорошена тетрадь моя –
И в ней заметены слова и строки – тропы,
В ней смыты буквы в чёрные созвездья,
И заморожены те два белёсых солнца,
Что теплоту дарили, обнимали томно…
Тиха трава –
Нет ветра,
Суха земля –
Ни капли более не упадёт сюда,
Лишь, только будут коршуном витать
Те слёзы,
Вплетённые в мой сон, в мой крик, мой стон
Где погребение прошло давно в осеннем цвете.