Коннор жизнь отнимает без слова "но".
Есть понятие цели, чему быть выше?
И бесшумным шагом, когда темно,
Он подходит к жертве. Едва ли дышит.
Он привык не слушать отвратный хруст,
Треск костей, раздробленных мутной сталью.
Взгляд умерших всегда не осмыслен. Пуст.
О них вряд ли, он думает, плакать станут.
Но однажды измученный жаждой нож,
Выезжая с шипением из-под кожи,
Без проблем, как всегда, свою цель найдет...
Коннор с болью думает: "Не похожи,
Мне не плакать над ним. Он мне был врагом".
Хэйтем пару секунд еще хрипло дышит.
Коннор сгорблен над мертвым своим отцом
И надменный голос почти что слышит.
Красной кровью напитанный балдахин,
Боль из сердца, похоже, вот-вот прорвется...
В глубине коридора с седых картин
Безмятежный Эдвард ему смеется.