И зломанные старостью года—
З абытые, как старые калоши,—
Л ениво уплывают в никуда,
О бломки жизни превратив в порошу.
М ензурка дней не выпита до дна,
А патия ещё не наступила.
Н аверное, Всевышним мне дана
Н ебесная живительная сила.
Ы
Й ом-Кипер отмечаю каждый год,
Ч истосердечно каясь и прощая.
Е врейский мирный славлю я народ,
Л иству прошедших лет перебирая.
Н а веки вечные легли стихи
О старости моей, о прежней жизни.
«К ак хорошо мы плохо жили»*. И...
Я не забыл тебя, моя отчизна.
С тареют вместе с нами зеркала,
Н о песенка моя ещё не спета
О Родине, которая была
В троём пропита на исходе лета.
А я ещё не вспомнил про склероз.
Б оюсь, что жизнь из памяти сотрётся.
Р асхохочусь я без ума до слёз,
О бворожительно глядЯ на солнце.
Ш утя, шагну в потусторонний мир,
Е вреев там увижу, русских, немцев.
Н а радостях, устрою пышный пир—
В сех приглашу, включая иноверцев.
М етался я во сне на челноке,
О тчаянно сражаясь с бурным морем.
Р ыдая, вдруг проснулся в гамаке,
Е два живой, убитый горем.
*Строка Бориса Рыжего