В сем христианнейшем из миров
Поэты — жиды...
Марина Цветаева
I
(День рождения)
Какая разница, в Москве или Париже,
Тот день приходит, жди его, не жди.
Сверкает солнце, или теплые дожди
Бегут ручьями в тротуарной жиже....
Река времен не терпит суеты —
Сначала детские наивные мечты,
За ними юношеских снов отрада.
И вот уже совсем душа не рада
Тем мелочам, что были так важны.
Старо под небом всё. Опять Екклесиаста
Кружится в голове набор избитых слов,
И если нет сегодня праздничных тостов,
Так это лучше. Всё напрасно —
И этот день, по-летнему прекрасный,
Вплетающий лучи в унылый мрак домов,
Он весь пройдет, оставив междометьям
Гореть последним тусклым фонарем…
Но отчего-то так легко вдвоём
Сегодня нам, душа, беседовать о Третьем,
Кому без наших слов и так всё ясно.
II
Опять старьёвщиком в тряпье
Душа копается в минувшем,
Всё «пиджаки», «рубашки»… В худшем
Представить можно только сне…
Но здесь реальности портрет
Заметно ярче, что тут спорить.
А наяву ведь как построить
Из антитезисов сюжет?
И вот выходят мизансцены.
В бреду проснешься — тишина,
И лишь парижская луна
Глядит с небес, как бы со сцены.
III
Тоска гуляет по парижским крышам.
Среди прокуренных портьер
Висит нетопырём неслышным,
И этот город тускл и сер.
Не слышен бой часов каминных —
На чердаках бомонда нет.
Здесь всё, как в социальных фильмах —
Обычный жизненный сюжет.
И я, затерянной песчинкой,
Средь миллионов, словно жид,
Скриплю заезженной пластинкой,
Что хриплым голосом грустит.
Париж, лето 2013 г.