У осени один огромный плюс:
в молочном утре, поглотившем охру,
когда трава, и та готова сдохнуть,
ты вдруг находишь терпкий винный вкус
в воспоминаньях... Полчища химер,
предвестники твоей душевной муки,
на цыпочках отходят. Прячешь в руки
горящее лицо. Как Агасфер
бредёшь не глядя, тихо, наугад,
прислушиваясь к голосу былого...
Качели памяти взлетают снова,
как в юности, не чувствуя преград.
Безмолвна осень. Призрачен как сон
тот мир, в котором мы с тобой любили,
валяли дурака, порой грустили,
стихи слагали. Под аккордеон
мы слушали биение сердец,
сходя с ума от близости друг друга.
Довольно, осень. Жалкие потуги:
вернуть всё то, чему пришёл конец.