За окошком туманный рассвет.
В небе ртуть растеклась по свинцу.
Нет покоя и радости нет,
Словно что-то стремится к концу…
Может, мир наш вращаться устал,
Утомился в нас верить и ждать.
Сколько мог – всё с избытком отдал.
И прощал, сколько можно прощать.
Образ Божий на досках видней…
Чем, родная душа, ты живёшь?
Кто-то выкупил твой Колизей.
Скоро ТЫ на арену пойдёшь…
Будешь плакать и Бога молить
Отодвинуть сие хоть на миг,
Пожелаешь свой крест возложить
Ему на спину… Он-де привык…
Бог твой крест не возьмёт. Из любви.
Лик её не узнаешь порой.
Он осудит по праву Судьи,
Но страдать будет вместе с тобой.
Самый острый – твой собственный меч,
Жарче всех – личной злобы огонь.
А страстями откормленный клещ
Пьёт из сердца, впиваясь в ладонь.
Мне сегодня приснилась заря,
Что над лесом, сквозь тучи взошла.
И коснувшись земли-алтаря,
Словно кровь, по нему потекла.
Если мир наш вращаться устал,
Ты, душа, повернись на восток.
Всех прости, кто тебе задолжал,
По счетам впредь оплачивай в срок,
Хоть единожды в день, но молись,
И вкушай благодарно свой хлеб,
В небеса до поры не стремись,
Лучше вычисти тесную клеть.
И прибудет у немощи сил,
Их придаст ей вернейший залог:
Как и прежде вращает наш мир
Всеблагой и Всевидящий Бог.