Когда поэт берёт перо,
Чтоб посвятить стихи любимой,
Я представляю, как Пьеро,
Дарил стихи своей Мальвине.
Но вот перед глазами текст,
Где строки пламенем пылают.
И верится, что жёны есть,
Стихи которым посвящают.
Вы так воздушно - глубоко
Ей посвятили песнопенья,
Что догадаться нам легко,
Кто Ваш источник вдохновенья.
Ответ один - она жена,
Что музой стала для поэта.
Ах, сколько света и тепла
В любви рождённого сонета.
Пусть путь Ваш будет неделим
С той, чьи глаза рождали муки
Любовной боли до седин ,
Под песен пламенные звуки...