Очутившись в стихирской стихии,
я нашёл в ней стихи - высший класс!
Почему ж у меня не такие? –
я подумал и понял сейчас.
Грубовато пишу, грубовато.
Не умею как Тютчев и Фет.
В этом детство моё виновато:
не давало есть много конфет.
Но не липнуть же мне к сладкозвучью,
понимая что жизнь не сладка.
Кто-то пишет грубее и жгучей,
кто-то приторность выльет в века.
Все мы разные, но.... все с гнильцою -
дураки и большие умы,
и кто шустрый, и тот, кто с ленцою.
Но с собой что поделаем мы?
Когда Бог создавал человека,
он заведомо думал о том:
будет каждый моральным калекой.
Первым Каин стал этим скотом.
Бог не слышал его покаянье.
К нам от Каина тянется нить.
Ведь бывает у всех состоянье,
что кого-то охота убить!
Гены пальцами мы не раздавим,
не сломаем структур хромосом.
Очень часто себе мы лукавим:
Ангел я, - прикрываясь Христом.
Всё понятно мне с генами. Точка.
Хватит думать об этом всерьёз.
Лучше б мной написалась тут строчка
о любви в майском шуме берёз,
и о том, что любовь это чудо,
непонятнейшее никому,
но.... любил Иисуса Иуда! (((
Напишу про любовь. А к чему?