Перед глазами разбитый забор. Должно быть сделан из гипсокартона. Чёрные дыры в нём сильно выпячивают. Я поглощен им. Странно, ведь вокруг столько самобытных форм. Рисую. Жадно, грубо. Слева взвизгивает стул стиснутый силуэтом йети. Отвлекаюсь. Карандаш замер. Наблюдаю. Огромный австралиец с седой бородой и утомлёнными глазами усаживается рядом. Смотрит на лист. Я смотрю на него. Хотя оба смотрим на разбитый забор.
Сами не понимаем, но между нами уже идёт разговор, хотя губы сомкнуты в напряжённой попытке успеть сказать всё.
- Нашел!
- Потерял.
- Свадьба же у дочери.
- Она уйдет, а я останусь.
- Для чего же?
- Видел баркас в бурю?
- Да, даже радость убивает
- Не передергивай, пиво пью.
- Молодцом, держишься, а Крейг что?
- Молодцом, пиво пьет, держится.
- За меня "Молодцом" никто не сказал.
- Тестя не было?
- Отца.
- Чтож, у меня феррари не было.
- Смеешься!? Я себя не жалею.
- Пожалеешь, когда пожалеешь.
- Не за этим сюда приехал.
- Завтра в океан выйдем.
- Завтра...