В который раз хватаю перья
Бессильной и дрожащею рукой,
Зловещих нитей свиты ожерелья,
Не отыскать утраченный покой.
Подобно драме ослика с морковкой-
Он глазу- рядом, от руки- вдали.
Мой теплый шарф- смоленая веревка,
Что ищут, уходя с лица земли.
И нет ни сожаленья, ни печали,
Палач мне мил, как матери дитя,
Я ухожу в заоблачные дали,
Своей душой убогим путь светя.
91- 92 год