Невольною слезой согрета
Душа ранимая поэта,
В глазах, сиявших добротой,
Давно тревожится покой,
Печаль зимы, весны и лета.
Клинок вонзился в дух пророка,
Клинок бездушья и порока,
Обрубки крыльев за спиной,
Нарушен был его покой
В пределе жизненного срока.
Но он привык...уже не больно,
Страдает сердце вновь...невольно,
И жар тоски собой увлёк
Осенний бронзовый Клинок
Души поэта своевольной.