Осень,
Шаркают дубовые ступнища,
неуклюже впутавшись в хрустящий твой подол,
хмурятся пунцовые бровища,
смущенно дев березовых оглядывая дол
Те молочной туфелькой у твоего порога
играются кокетливо. Движением цветным
шелестит волос их монетная судорога,
где серебряным, а где золотым…
Сдвигаясь плавно в вольном танце,
в каком-то трепетном стремленье тянутся друг к другу
столь непохожие, как будто иностранцы,
ветвистые, взволнованные руки
А ветер – сказочник им шепчет ритмы тихо,
переживая страстно лишь за красоту речей
и этот бал у дирижера-сентября рукою лихой
не прекращается ни днем, ни в сумраке ночей…
Осень,
Гляжу в водную гладь – твоих мечтаний отраженье
и вижу глаз своих отчетливую зелень –
взахлеб готова пить потоки вечного движенья
гораздо больше, чем других дурманных зелий…