Зачем выпячиваться, люди,
когда осенняя пора,
понять бы кем вчера мы будем,
и протрезветь хотя б с утра
погода чистая не прелесть,
но жить-то надо как всегда
в лесу болотная вдруг прелость,
гремят грознее поезда.
А в поле чистое раздолье –
езжай хоть вдоль, хоть поперёк –
и я своей доволен ролью,
меня обрадовал мой рок.
Хожу, не горбясь по дорожкам, –
до блеска чистые они.
Луны сверкающие рожки,
что ярче светят, чем огни
всей неизвестности стозвонной
из дней осенних перемен,
где нету чистоты резонной
безвольно толстых в сути стен.
Простор, манящий за деревню,
меня опять позвал туда,
уклад где жизни мой не древний,
хотя мелькают поезда.