Неторопливы сами по себе,
Но, злобным подгоняемые ветром,
Они летели вниз, к сырой земле,
Как в фуэте последнего балета.
Они кружились молча, голоса
Свои оставив для весны грядущей,
Которая подарит чудеса
И птичий созовет народ поющий.
Ну, а пока, их время умереть,
Их танца тур прервется на синкопе.
Последний круг, собьется ритм, смерть
И жёлтый дождь Вселенную затопит.