Похолодало.
Не согреет даже самый тёплый шарф.
Пусть в шкафу свитеров навалом
Трудно согреться, слегка на ладонь подышав.
Опуститься ль листом золотым, изрезанным?
Или, может, слетать на юг?
Отчего перестал быть полезным
Мне мой милый дружеский круг?
Как дитятя срываю шапку,
Выйдя на улицу, отвергая тепло,
Листьев резных распинав охапку,
Огрызаюсь на слово "не повезло".
Моё лето недавно пропало,
Оторвав от меня какой-то кусок,
Я опять повторюсь: свитеров-то навалом.
Да коль не греют-какой от них прок?
Разве греть не должно живое?
То, что бьётся и может обжечь?
Ответ на вопрос откликается воем,
Словно в живое засунули меч.
Тихо шепнёт мне Великий Создатель,
Чтоб над бумагой вздрогнуло перо:
"Хватит, пожалуйста, хватит
Придуманной осенью резать нутро"