Я всю жизнь прожила с этим чувством
непонятной и странной тоски.
Это было, как ложе Прокруста:
то полёт, то стальные тиски.
То манило к далёким вершинам,
то бросало безверием вспять.
Рок измерил не тем аршином,
не по росту досталась кровать.
И тоска по большому искусству
камнем боли тянула на дно.
Я в плену, как в тисках, у чувства:
много в жизни мне было дано.
Время лечит...
Но, Боже, как пусто...