Вот эта моя мама.
Быль.
На базаре толпа, колыхаясь,
Представляя собой кавардак,
А в сторонке, от слёз утираясь,
Стоял мальчик, одет кое-как.
Он твердил через слёзы упрямо:
«Моя мама куда-то ушла,
Где теперь я найду мою маму?»
У людей разрывалась душа.
«Как же выглядит мама, сыночек,
В чём одета? Оставь-ка печаль».
«У неё распрекрасные очи
И на ней кашемирова шаль».
Подвели к нему женщину-диво.
«Не твоя ли вдруг мама она?»
«Нет же, нет, моя мама красива,
Эта тётка - не мама моя!»
Женщин статных, красивых просили
Подойти напоказ к сироте,
Но уста лишь мальчонки твердили:
«Мама лучше их всех в красоте».
Тут подходит цыганка в прикиде:
Платье грязное, ворот обвис.
«Вот же мама моя, посмотрите!»
И на шее цыганки повис.
Головою все люди качали,
Мальчик плакал сквозь стон хрипоты:
«Мне тут женщин сейчас показали,
Но красивее всех, мама, - Ты!»