Мне 37. Я снова юн.
Моё чело венчает веник.
Удача – птица Гамаюн –
Мне дарит съеденный вареник.
Пороша ранней седины
Подзамела виски изрядно,
Но губы всё ещё вкусны,
И пахну я ещё приятно.
В мозгу роятся пчёлы слов,
Жужжащих рифм остроконечность.
Глаза за стёклами очков
Глядят устало в бесконечность.
И Маяковский, и Рембо,
И Пушкин шлют привет оттуда:
Мол, а тебе, дружок, слабо
Прилечь на цинковое блюдо?
Нет, не слабо, ведь я не муж,
И не отец – живу, как птица.
Все говорят: пора бы уж
Притормозить, остепениться,
И стать, как все. Иметь жену,
Детей, работу, отпуск, дачу,
А я всё вою на луну
И время, словно деньги, трачу.
Перо в руке своей держу,
Ибо вначале было слово…
Я подобрался к рубежу:
Taedium vitae – vita nova.