Осенний ветер теребил пальто,
И ветви скрипом душу наполняли.
Прижав к себе ребёнка своего -
Брела с оглядкой, чтобы не узнали.
Малыш смотрел и думал - «Не бросай!
Я плоть твоя, твоя душа и тело.
К груди прижми, и молока мне дай….»
Ловил сосок так слабо, неумело.
А ветер выл и плакал в облаках,
Она присела на ступени храма.
Сейчас вся жизнь её - в её руках,
Не хочет больше слышать слово - "Мама"!
С порывом ветра налетела пыль.
Ребёнка положила на ступени:
-«Прости сынок, что это – наша быль…»
Перекрестившись, встала на колени.
Поднялась, отвернулась и… ушла.
Он жалобно смотрел – «Не уходи!»
Чтоб бросить – тысячи причин нашла,
И он остался без её любви.
Через годы, корчась в темноте,
Себя простить не может – ненавидит!
Вся жизнь прошла в какой то суете.
Никто, как сам себя - больнее не обидит!
И просит тихо – «Ты прости сынок!»
Во взгляде боль – тягуча и печальна.
Сама себе в ответ – «Твой дьявол Бог
Пошла не той дорогой изначально.
Сама же отказалась от любви -
Ты ублажала тело, а не душу
Теперь же о прощении не моли -
Бездушных Небеса не будут слушать!»
Вдруг ветер настежь распахнул окно.
Как жизнь её, стекло, крошась, разбилось.
Ей страшно, холодно, обидно и темно.
Слеза необратимостью скатилась.