В Арканаре засилие серых, сумерки вечные,
Меж домами багровость заката течет по улице,
Книгочеев не стало, куда-то их звезды млечные
Бесконечной дорогой уводят назло распутице.
Нынче сам наш орел дон Реба курирует летопись,
В черных строчках шелест беззвучного крика слышится,
По земле удушающим смогом стелется ненависть,
Изнутри выжигая всех, кто ею надышится.
Патрули что ни день волокут кого-то по холоду,
И уже не успеть дописать эту повесть видимо,
Страх животный змеей слепою ползет по городу.
В дверь стучат.
Вот и все.
Есть минута -
вдохнуть
и выдохнуть.