К радости стремленье не уняв,
не стреножив крылья за спиной,
осень, что ты делаешь со мной.
Отчего пылает виноград,
красным пламенем твоим объят,
на нетрезвом стареньком заборе.
Отчего кружатся весь сентябрь,
всполохами рыжего на синем,
тонкие, как кожа, стаи листьев,
нежность и печаль в себя вобрав.
Ниточки, канаты, цепи - плен,
и свобода твоего полёта, -
как во мне такое уживётся,
не закончив одинокий день.
Есть минуты нежности и счастья,
растворения, небытия,
кто – то так похожий на меня,
расправляет руки для прыжка,
и «слетает крыша» в одночасье.
Или вдруг, на пламенном ветру,
защемит, как свечку затушили.
И сворачивает ветер крылья,
только плакать, плакать не могу.
Это дождь, заплаканные окна,
холод луж, замёрзший жёлтый лист
одинокий свой заплыв вершит.
Я не плачу, это плачут окна.
Осень, сень твоя рождает непокой,
вывернутая тоска наружу,
чем – то горько–сладким кормишь душу,
отравляешь чувственной тоской.