Никчёмная, разбитая, немая
Любовь моя, как водится, слепая,
Не видит ни беды, ни ссор, ни слёз.
Был разум - но Бабай его унёс)
И до того так пусто и смешно,
Что, кажется, снимается кино.
Не я - хожу, лежу, смеюсь, пою,
Пью чай, и сплю - проснусь лишь к ноябрю,
Проснусь - и, верно, выйду на балкон,
И вновь пойму, что вижу тот же сон:
Убитая, нелепая любовь
Идёт с охапкой вянущих цветов.
Проснуться - это, Люда, полбеды,
Труднее замести твои следы.
Впечатанное прошлое пылает,
И на снегу костёр его не тает...
И снова кажется, что это - было,
Что я его давным-давно простила.
А дальше? Ничего, увы, и нет.
Лишь на дороге твой пылает след.