Как медленно крадётся листопад,
шурша листвой, с утра заиндевелой.
Я часто отвечаю невпопад -
я думаю об осени, о белой.
Ей белый цвет к лицу, она бледна,
мечтательна и в грусть погружена.
А нам её прозрачный бледный траур
На сердце льёт печальный мёд отравы
Но, может быть, закатный медный тон
их примирит с палитрой листопада,
и сердцу ничего уже не надо –
лишь стук другого сердца в унисон.
А если ты не чувствуешь печаль,
то белого совсем не замечай.