Долой молчание, долой,
Хранящий тишину!
Заряжен в воздухе шальной,
Но верно бьющий звук.
Когда движения людей,
Взаимность тел и пут,
И лиц, изогнутых бровей,
Растаявших минут
Не сеют на путях времен
Приметных вех-камней,
Чтоб пешеход, заворожен,
Застыл, заледенел,
Забыл, куда держал свой путь,
Увидев чей-то жест,
Иль взгляд, в котором встал, заснул
Печальный благовест,
Иль пару слов, иль дивных фраз,
Что стоят всех веков,
Чтобы огонь ввести в экстаз
Движением мехов.
В средневековой толще сна
Душе не стать светлей,
Но тут врывается зима,
Идет плясать метель,
Поэзия скрипит по льду
Столь ветхим сапогом,
В холодном солнечном ветру
Ее мы, щурясь, ждем.
Поэзия, какая есть,
На ржавой чешуе
У лестницы, что, прислонясь,
В вечерней спит волне,
Топящей крыши всех домов,
Ломящейся в окно,
И в зябкой поступи котов,
Чье прошлое темно.
Поэзия, как не вернуть
Поземки мягкий жест,
Стирающий приметный путь
По всей земле окрест.
Поэзия, и в слуховом
ЗапЫленном окне,
Вонзясь оточенным лучом
На чердаке, и днесь
Гуляет ветер без причин,
Скрипит входная дверь,
И солнца радостных морщин
Сплошная канитель.
Поэзия – прекрасный сон,
День длится без конца,
У горизонта – Рубикон,
День требует винца,
И пьет, и булькает взахлеб
Крутым уступом крыш,
Чей контур весь посеребрен
Дыханьем: «Ты не спишь?»
Поэзия заполнит час:
Закат, поземка, снег,
И коры, иней без прикрас –
Что зимний день сберег.
Поэзия – вся наша жизнь,
Лишь стоит захотеть,
Прольется голосом чрез дни,
И прорастет сквозь смерть.
1994