Отболит... , отлетит

              Отболит..., отлетит….

Отболит..., отлетит, как листок на ветру,
Эта светлая грусть с золотым листопадом,
И прошепчет негромко, как будто в бреду:
- Я люблю этот мир с его нежной прохладой.

Я люблю эту речку, леса и поля,
И бездонную синь, что по небу разлита,
И пускай говорят, будто всё это зря,
Нет на свете любви, её сказка забыта....

Пусть летят журавли, унося за собой
Моё сердце в края тишины и покоя,
Где порою ворчит неуёмный прибой
У заброшенных скал, изнывая от зноя.

Пусть ночною порой выползает туман,
И зима по утрам отражается в лужах,
Не дописан ещё бесконечный роман
О снегах, о тепле, что живёт в наших душах.