Я
порядок
люблю до безумия,
но бывает,
что всё
запущу.
Но в шкафу моём
нету
мумии!
Если будет –
себе
не прощу!
В голове
аналогия
с комнатой –
ни чего
ни где
не валяется.
Рассказать
я хочу вам
о той,
на какую
не распространяются
чистоты
и порядка
правила все.
Мало в ней
и дел
завершённости,
и не слышит
она
в моём возгласе
ни чего,
окромя
отрешённости!
В голове моей
всё
по полочкам.
Речь пойдёт
об одной
из них,
что привязана
медной
проволочкой,
и в которую
гвоздь
проник.
Она прибита,
высоко,
у облаков.
Не думайте!
Это – не лень
поэта!
Не дотянуться
мне
без табурета
до полки
недописанных
стихов!
Она совсем
не портит
атмосферу,
мешает только
мне
спокойно жить.
На ней витает
дух
революционера,
и если
в голове
пыль может быть,
то она – там!
Я знаю
точно!
Согревшись спит
в кусках
моих стихов.
Походкой
робкой
силуэты снов
Бегут по ней,
оставив след,
молочный.
Порою
там лежат
такие мысли,
с большим
желаньем
превратится в стих.
Быть может,
некие
там на совсем зависли?
И, может,
их пожар надежды
стих?
Не может быть!
Найдут
мыслишки воплощенье!
К примеру:
стих про полку
снят с неё же.
Но полку никогда
не ждёт
опустошенье!
Стихи закончатся –
мы музыку
положим!
И если чай
остыл
в моём бокале,
и шоколад
заплесневеть
готов.
В реальности ли я?
Едва ли!
Я весь
на полке
недописанных стихов.
30. 09. 14.