Так часто, я читал стихи и прозу,
О том, что так прекрасно жить.
О том, что если близок день ухода,
Мы каждый миг, стремимся полюбить.
Часы идут... осталось лишь 2 года,
Но нет во мне, той дикой бури чувств.
Тех чувств, что так порой красиво,
В слова ложатся, через грусть.
Быть может, сердце очерствело,
Что чувства все померкли уж давно.
Мне так плевать на свое тело,
А в душу я не верю, так давно.
Часы идут... и утекает время,
Но мне плевать, я с детства одинок.
Да есть друзья, «любовь» и может вера,
Вот только если ли в этом толк?
Так долго тянуться года, порою,
Нет радости, лишь боль в груди.
И как скажите, с этой страшной болью,
Мне можно жизнь боготворить?
Я каждый день, хожу под маской,
И люди радость видят на лице…
Но что скрывается, под этой краской
Известно в целом мире, только мне.
Ни кто, не видит моих слез от боли,
Ни кто, не видит тех, печальных глаз.
Ведь если ты покажешь это людям,
Ты в след получишь лишь насмешек град.
Нет, дорогие, я не верю в счастье,
Для тех, кто был судьбою обречен.
Быть может это просто слабость,
Но так хотелось бы ускорить, ход часов.