На обочине истории,
Свой отматывая срок,
Я писал, раз мне позволили,
Все, что мог и что не мог.
Я всего лишь был посредником
Между Богом и людьми!
Я писал.. Пусть так, пусть средненько,
Но на уровне земли.
То впадая в тьму отчаянья,
То взлетая к небесам,
Я писал! Я свои чаянья
И мечты доверил вам.
Я писал и лгал, мне верили,
Я не лгал - кто верил мне??
Вы стихи глазами мерили,
Не читая. В этом сне,
Что мне снился на обочине,
Я писал свои слова,
Растворяясь в гуле осени,
Ведь она всегда права,
Ведь она уже не юная,
Но пока что без цепей,
Оплетающих как вьюн. И я
Растворяюсь вместе с ней.