Проснёшься, зевнув мертвецом,
Вдохнёшь запах рома и Марта.
Кофе
Причёска
Хлорка в лицо
Привет, бля, поэт авангарда.
Макнёшь себя в грязный поток
Людей и сомнамбул плывущих.
Метро
Шум вагонов
Земля
Потолок
И сеть проводов вездесущих.
Не врёшь ты себе. Нет, не врёшь.
В бессмысленной сей буффонаде
Безумная жизнь –
Безумно живёшь.
И лишь иногда на закате
Придумаешь смысл – бежать!
Найдёшь в себе силы и средства.
В тот край,
Где
(уж точно)
Уменье летать
Не право единственно детства.
Там, помнится, можно любить!
Скорей соберёшь чемоданы,
Оставишь записки,
Велишь не винить,
А вечером спать ляжешь рано
Чтоб двинуть ни свет ни заря.
Во сне сам себе улыбнёшься:
«Смотри-ка!
И вправду!
Всё было не зря»
А поздно иль рано – проснёшься –
Вот -
Скрежет надломленных век.
Вот -
Запах простуды и рома.
В комнате тесной
Даром
Навек
Твоя персональная кома.
3.10.14