Это осень поздравила всех бывших
Своих любящих, разлюбивших то есть.
Как никто ощущаю себя лишним,
Как никто ожидаю ушедший поезд.
Ничего не меняется те же ошибки,
Расписные стихи, ума излишки.
Жаль, что в детстве я не играл в машинки,
А вот только читал и читаю книжки.
Я, надеюсь, что обошли беды
Представителей твоего дома.
Я надеюсь, носишь святые бренды.
Берегущие от всего дурного.
Я надеюсь, по-прежнему ты светла
Просыпаешься поздно, сверх всяких мер.
Есть, дрянные мотели похуже зла.
Есть соседи, опаснее, чем люцифер.
Я надеюсь, что ты обрела русло.
Человеческое, простое
Мне останется только моё искусство.
Что и есть, в принципе, остальное.
Жить искусством значит ничем другим.
Для искусства значит в ничью пользу
Я завидую - ангел пускает дым
Проворачивая его в кольца.
И беспомощны стали мы и тихи,
Обреченные прятать свои вулканы.
Ангел редактирует мои стихи
На предметы самоубийств и ран.
И когда всё в порядке даёт в печать.
Дорогая, не знаю с чего начать…
Чистый лист, рисовать на нём кроны ив.
Я люблю тебя. Знаю что рецидив.
Я люблю тебя осенью, как никогда,
Как никто в октябре тебя не любил.
Но любовь же, расчетлива и горда.
Не позволит потратить последних сил,
Разбежаться и прыгнуть в её высь
Воспарить и постигнуть её предел
Девяносто ночей о тебе сбылись.
Девятьсот одиннадцать не у дел.