В столице, пожалуй, достаточно места
Для всяческих веяний новых. И вот:
Несётся к нам ветер из города Бреста
Достичь поэтических новых высот.
Поэзия в Минске жива, хоть и тухнет.
Пока не порвалась стихейная нить,
С заботой её задувают на кухню,
Чтоб рифмы в сухом тёмном месте хранить.
Со шкафчиков с рифмой смахнув паутинки,
На кухонных полочках вытерев пыль,
Подняли поэзию! Стали картинки
С Купалой на стенах не грёзы, а быль.
Однако, всему, у чего есть начало,
Всегда неизбежный приходит конец.
Ушами у всех голова закачала,
Как крыльями машет бессильно птенец.
Как лампочка, лопнуло что-то на кухне,
И затхлость без свежего ветра назад
Вернулась. Пока хорошо, что хоть мух нет,
Приметивших порченых рифм виноград.
Но пышущих жаром сердец голиафов
Найдя, вырвем солнце, рассеяв туман!
На тысячи! Тысячи кухонных крахов
Есть где-то движения нового план!
Так свистни же, ветер, серебряный ветер,
Прорвавшись сквозь шелест, рифмованный шум!
Мы в новую эру давно уже метим,
И если ты с нами - дай слово. Впишу.