***

У белого берега в море играют атланты.
Влезают огромными душами в мелкую смерть.
Кусается солнце, катаясь в закрытой палате.
Сливаются тучи, и небо меняет размер.

Горел бы. Искал бы. Отстроил потерянный город.
Платон улыбнулся бы светом сквозь сумрачный Стикс.
Но лучше следить за покорными, жить непокорным,
Свободу насвистывать в узкий пастуший тростник.

Дурачится прошлое, черпает воду кувшином,
Губами солёными пьёт опрокинутый мир.
И нет ни сомненья, ни боли, ни важной причины
На то, чтобы радостно-глупо рождаться людьми.