На осеннем ковре кленовом,
что агонии краски множит,
воспеваю надгробным словом
тех, в ком жизнь умереть не может.
Тех, кто отдал себя служенью
неземным королям без славы,
тех, кто пал в неземных сраженьях
со драконом тысячеглавым.
Нет на свете доблестней битвы,
чем со смертью и насмерть битва.
Тем, кто пал в том бою убитым,
аллилуей моя молитва.
Их костёр погребальный – осень
в листопада багровом стоне.
Бесконечности цифра – «восемь»
отпечатана на ладони.
Слава тем, кто пошёл, не веря,
кто впрягался в воз не по силам.
Слава тем, кто стреножил зверя -
и не хвастался тем, что было.
Слава тем, кто украл с олимпа
тот огонь, что живуч и вечен,
получив вместо света нимба
кандалы и больную печень.
Вечереет. Промозглый холод.
Город ловит туман в проулки.
Знак заката к груди приколот
грязной финкой больного урки.
И докуренность папиросы
остывает в ближайшей луже.
Слава тем, кто задать вопросы
смог, когда им ответ не нужен.