Летят холмы и перелески мимо,
Едва дрожат далекие огни…
Родимый край, ты так непостижимо
Манишь к себе желаниям сродни
О том, что вдруг плеснет живой водою
Надежды свет, рожденный для добра,
Такой, как чувство вечно молодое
Отвагой окрыленного пера.
Все верой неподкупною согрето
Сказать о главном людям и судьбе,
Когда с тоской и болью «Смерть поэта»
О Пушкине, свободе и … себе.
Еще открыты и душе и глазу
Унылые страницы грустных книг…
Так может статься «за стеной Кавказа»
Рассвет надежды вспыхнет хоть на миг?
О, если бы! Но сквозь дожди косые
Познаний горьких, безутешных слов
Его теснят «мундиры голубые»,
Что равнозначно быть в «стране рабов».
А может быть среди «друзей притворных»
Любовь на странный путь обречена?
И кто взрастит на счастье семена,
в чьем сердце прорастут свободы зерна?