В сутках есть
двадцать четыре часа.
В каждом котором,
есть иллюзия. Для
человеческого вида
кажется, что всё и вся
измеряется.
И в этом объятии
сумасшедшей рубашецы,
маршем минутной стрелки по окружности
человек пляшет гопак
под дергания собственных пальцев.
Утром
пора просыпаться.
Выдвигаться в зазаборенный мир,
размередианенный.
Изрезанный часовыми поясами
из кожи, выделки
которая не стоит. Ни другими,
ни нами.
Если кажется,
что всюду подделки, то за снами,
помните,
Настоящее утро приходит.